DOS POETAS

a arte dos poetas é marcada 
de plenos acentos:
esdrúxulo é o seu canto 

grave a alma
aguda a língua

o coração dos poetas é inundado
de todos os sangues: do fecundo
dos que tombam nas batalhas,
do turvo dos condenados,
do sem nome dos que foram
retirados por um golpe sem mão
e que ao resvalar pelas ruas
cria a penumbra,
do seu próprio sangue

a pele dos poetas é agitada
de eriçados ventos:
à voz projectada do voo da ave
do assobio que o jovem dirige
à bela menina quando ela passa
como nuvem que uma brisa,
ao moldar-lhe a anatomia, ela própria freme,
aos uivos da noite dançando
pelos espaços deslaçados pelos rios

a boca dos poetas esparge
no peito dos que os ouvem
o perfume e a lágrima,
abri-la e fechá-la
é a expansão do céu e da terra

Rui Miguel Duarte
27/11/12

César Vallejo: Pedra Negra Sobre Uma Pedra Branca

Pedra Negra Sobre Uma Pedra Branca

Eu morrerei em Paris, com aguaceiro,

um dia que não sei, mas já recordo.

Morrerei em Paris, talvez – não fujo

numa quinta de outono, igual à de hoje.

Quinta-feira há de ser. Hoje, que proso

estes versos e mal me tenho os úmeros,

é quinta, e, como nunca, hoje voltei

com todo o meu caminho a me ver só

Morreu César Vallejo, o que apanhava

de todos sem que nada fizesse;

lhe davam duro com um pau e duro

com a corda também; são testemunhas

as quintas-feiras, os meus ossos úmeros,

a solidão,as chuvas e os caminhos.

Tradução de Thiago de Mello

in Poetas da América de Canto Castelhano (Global, 2011)

Eduardo Galeano, da Função do Leitor (César Vallejo)

Galeano

A função do leitor/ 2 

Era o meio centenário da morte de César Vallejo, e houve celebrações. 

Na Espanha, Júlio Vélez organizou conferências, seminários, edições e uma exposição que oferecia imagens do poeta, sua terra, seu tempo e sua gente. 

Mas naqueles dias Júlio Vélez conheceu Jose Manuel Castanon; e então a homenagem inteira ficou capenga. 

Jose Manuel Castanon tinha sido capitão na guerra espanhola. Lutando ao lado de Franco, tinha perdido a mão e ganho algumas medalhas. 

Certa noite, pouco depois da guerra, o capitão descobriu, por acaso, um livro proibido. Chegou perto, leu um verso, leu dois versos, e não pôde mais se soltar. O capitão Castanon, herói do exército vencedor, passou a noite toda em claro, grudado no livro, lendo e relendo César Vallejo, poeta dos vencidos. E ao amanhecer daquela noite, renunciou ao exército e se negou a receber qualquer peseta do governo de Franco. 

Depois, foi preso; e partiu para o exílio.

Eduardo Galeano, in O Livro dos Abraços

DA PALAVRA

Esta criança que eu fui veio a mim
Uma vez,
Ignoto o seu rosto,

Não disse uma palavra, caminhámos
Cada um fixando o outro em silêncio, nossos passos
Ribeira indo-se, ignota.

Raízes nos reuniram, no nome destas folhas
que viajavam no vento
Separámo-nos,
Floresta escrita pela terra, narrada pelas estações.

Tu, a criança que eu fui, aproxima-te:
O que há, doravante, para nos unir, e para nos dizermos?

Adónis, poeta sírio (n. 1930), a partir de tradução francesa.

BIOGRAFIA DE MOISÉS ATÉ SER MÁRMORE

Aquele que no mármore havia de sentar-se

pela pesada mão de Miguel Angelo

começou escondido entre as folhas

do rio Nilo, os papiros onde entrou

iriam guardar seu nome, iriam abrir

as veias

a cada signo do seu nome

sombras verdes oblíquas o escondiam

dos olhares, debruçadas sobre as águas

as aves entendiam o silêncio, o menino

ora dormente, ora com um choro umbilical

e o cesto de juncos e betume

não rompia, na folhagem

a fragilidade das águas.

 

15/11/2012
© J.T.Parreira

De como o poetastro cínico Samerson Mesmer Fassbender desconstrói, em catastróficos versos, as sofridas heroínas dos contos infantis

BRANCA DE NEVE

Nunca houve mulher mais amorosa

e mais disposta a todos.

De cada anão, de cada cão

ela subtraía o coração e mais um gole

duma coisa qualquer. E ia somando tudo,

para criar em sua mente apreensora/disruptora

da Realidade, o Homem Total –

princesinha policínica em busca do ente polifálico.

Prestativa, amorosa como sói acontecer

nas alcovas de Cleópatra ou nas luas de Saturno.

CHAPEUZINHO VERMELHO

Ela é uma menina muito especial

e tem sempre palavras muito especiais

Ela tem uma Evazinha dentro do coraçãozinho

e traz sempre as maçãs no cesto,

são o seu cinturão de granadas

Traja com graça tântrica seu capuz vermelho & vivaz

que é para combinar com as mui parrudas maçãs

Tem também, secreto em seu espartilho,

um baralho incompleto, onde falta

o Rei de Ouros

e propõe criativos e sinistros jogos

a quantos famintos encontra

CINDERELA

De carruagem em carruagem ela avança,

estilosas abóboras Honda, Hyundai ou Citröen.

Pelos seus (des)caminhos despede sapatinhos

como quem atrai cães com carocinhos

de ração, para a carrocinha

de seu coração, de cristal swarovski

& para otários a prisão.

Transforma pais de família em sabão.

Omo.

GATA BORRALHEIRA

Destrói a bênção e chora quando dá,

seu choro dura sempre a exata metade

de uma noite, pois a mesma noite

provê quem a console. É uma escrava

de sua própria pulsão de luta.

“Mulher tem que ser safada mesmo.”

Seu homem é pouco, principezinho malsão

de salteadores, Hobin Hood lento, bonzinho

demais, tapete de igreja. Não é mais para ela.

Bom mesmo é o homem alheio. Ela o quer,

e tudo que ela quer, ela consegue.

Determinada. E poderosa. Dane-se.

Ela é poderosa.

Seu celular de quatro chips, o centro-de-sua-vida,

eletrônica Caixa de Pandora, bloqueado

por floreada senha, é como o raio de Zeus,

o arco de Diana: sua arma de caça & extermínio.

Ave Eva, ovo donde cedo ou tarde

eclode Jezabel!

SEM KADDISH

A morte levou ao rabi
a sua primeira mulher e os seus seis
filhos no campo de Auschwitz
A sua segunda agora
era estéril. Não teria um filho
para dizer um Kaddish
por ele quando a morte
passasse com o carro menos cheio.

12/11/2012

© J.T.Parreira

(após leitura de um relato de Victor Frankl)