Gambá e o Gran Cassino Palha Seca - Uma crônica bem-humorada de Sammis Reachers

Todo bairro tem suas histórias, seus mitos, seu fabulário.

O bairro do Palha Seca, aqui em São Gonçalo, não foge à regra. Recentemente, ao ver uma notícia inusitada circulando na internet, lembrei-me de uma história acontecida por cá, nos estertores finais da década de oitenta.

Em frente à minha casa morava com sua família cidadão de fácil amizade, mineiro como minha mãe, dado porém a uma vida irregular, mantida à base de escambos (o famoso troca-troca de mercadorias). Era um passarinho por uma carroça, uma carroça por uma geladeira e mais um dinheirinho de volta, uma geladeira por um trezoitão capenga da Taurus... E assim esse “malandro”, na boa acepção do termo, ia sobrevivendo.

Para auxiliar nas despesas trazidas pelos quatro filhos (um rapaz, duas moças e uma menininha quase temporã), o bom vizinho abrira uma vendinha, uma birosca, uma “barraca”, como chamávamos, naqueles idos, aqueles pequenos comércios de bairro.

Ao lado disso, o nosso empreendedor palhassequense, desconhecedor ou desrespeitador da lei, esse misto de salvaguarda social e grande estraga-prazeres, resolveu iniciar, dentro de sua casa e no convívio de sua família, uma, depois duas mesas de jogo. Isso mesmo: o homem das transações resolvera instalar um “cassino” em pleno Jardim Nazaré, que é o nome verdadeiro e honrado do nosso hoje difamado Palha Seca. Um rodízio entre variados jogos de baralho (da ronda ao truco, do buraco ao vinte-e-um) e ainda dados e dominó, quando não a prosaica purrinha, que eram praticados à exaustão, indo por vezes madrugada à dentro, e sempre valendo dinheiro. Nada de à brinca, ali era à vera. Na época cheguei a ver gente entrar ali lá pelas 21 horas e, lá pelas 2h da madruga, sair literalmente pelado – isso mesmo, peladão – pois apostara a ROUPA DO CORPO e, não sendo usuário de cuecas, teve que sair pelado, correndo pela night até sua casa...

Bem, toda essa confraternização era regada à muita cachaça, o hidromel dos deuses morenos dos trópicos. Assim nosso amigo gerente de cassinos complementava a renda, e também vendendo os tarimbados tira-gostos do tempo: linguiça frita, ovo cozido, torresmo e vez por outra um caldo ou mocotó.

Numa dessas noitadas no cassino da favelinha Beira do Rio, ainda nos inícios dos trabalhos, que religiosamente se iniciavam às 21h, um dos habitués do local resolveu fazer uma “presença”, um mimo aos amigos de copo e (má) sorte, e trouxe uma grande panela de frango à passarinho para servir aos convivas da casa. A novidade foi celebrada: Era realmente muita carne, bem picadinha e odorosa. O benemérito dissera ter matado três das galinhas do quintal, patrimônio de sua velha mãe, e propusera que, já que ele estava botando o tira-gosto, que os amigos lhe pagassem cachaça, muita cachaça. Sem problemas, pois.

Cada um que chegava ia se fartando naquela riqueza, bem fritinha e espantosamente gratuita. Até a família do amigo – sim, a criança e as mocinhas eram obrigadas a conviver e interagir com aquele ambiente sinistro em sua própria sala – também se serviram a gosto.

Enquanto isso, o nosso amigo aproveitava para pedir, na conta dos demais, boas doses de cachaça e suas variantes destiladas – uma verdinha aqui, um Domecq ali, um licorzinho de coco acolá. Os jogos iam animados e os ânimos, turbados pelo álcool, explodiam em sorrisos naquele miserável lazer suburbano. Foi quando alguém, sem qualquer maldade, perguntou ao indivíduo que lhes fornira com tão saboroso e farto repasto:

- Ô Gambá, você não vai comer não?

Pego assim de surpresa, enquanto tomava um dedo de Catuaba, que era para tonificar o espírito, nosso amigo alegou:

- Ciço, já comi muito em casa, enquanto estava cozinhando. Tô legal...

- Pô, mas já são quase duas da manhã. Desde que você chegou não comeu nada, e sempre come bem...  

- Que nada meu cumpadre, comi bastante em casa mermo, fica tranquilo. Hoje eu só quero beber. Ô Dudu, bota mais um dedinho de Catuaba aqui pro seu amigo.

Ao longo de todo o seu período de permanência ali no “estabelecimento”, Gambá (esse era o apelido do bruto, um sarará parrudo, baixinho, morador do Campo Novo) era o mais feliz, e isso entre felizes. Sorria como um palhaço, enquanto via os amigos fartarem-se com aquela iguaria preparada com carinho. Um coração de ouro o Gambá, quase santo, digno filho de São Gonçalo.

Após o diálogo acima, travado com o Ciço, o embriagado Gambá, que passara da conta habitual valendo-se da boa-vontade alheia em pagar pela bebida, passou a sorrir ainda mais. A cada vez que alguém pegava um daqueles últimos pedaços de frango, ele, com aquele brilho mortiço no olhar, comum aos ébrios, sorria com gosto – ou quase com cinismo, diria algum espírito de porco...

Ao ser fisgado o último pedaço de carne daquela grande e encardida panela, estando todos já afogados nos humores e vapores alcoólicos, um dos convivas reforçou o argumento de Ciço:

- Aí, acabou o frango e Gambá mesmo não comeu nem um pedaço...

Aproveitando o oportuno da ocasião, o malandrim resolveu abrir seu coração, e expor a inocente, inofensiva eu diria, brincadeira:

- Amigos, eu não comi nenhum pedaço pois essa carne que preparei para vocês não era bem das galinhas da mamãe. Era na verdade um urubu, um baita urubu que matei ali na Ponte Caída.

E antes mesmo que a surpresa, a dúvida e a descrença pudessem manifestar suas máscaras características na audiência humilde e chapada, o sarará de olhos cor de mel entregou a sordidez de alguns detalhes:

- Rapaz, o bicho é ruim de morrer! Carne dura! E na panela?!! Foram duas horas, duas horas malandro, na panela de pressão! – completou, explodindo numa gargalhada carnavalesca.

Gambá, boníssimo coração, acreditou na sorte, sorte que poucas vezes o visitara naquelas mesas de jogo. Imaginou que, dado o inusitado da situação, e o teor alcoólico imenso reinante nas veias dos presentes, todos levariam aquilo na direção do que aquilo era afinal – uma grande brincadeira.

Mas alguém antecipou-se, e passou a chave na porta, a única porta do casebre...

O que se seguiu foi uma prolongada sessão – desengonçada, hilária, ridícula, mas também cruel, medieval, horripilante – de espancamento. Os gritos do bom Gambá, Macunaíma gonçalense, sendo socado e golpeado com tudo que as trêmulas mãos dos bebuns alcançavam, acordaram meia vizinhança. O bitelo apanhou, e apanhou, e apanhou ainda um pouco mais. Sabe-se lá de onde aquele grupo de mamados encontrou forças para o linchamento; talvez do próprio Satã.

Desfeita a graça e também a consciência de Gambá, o corpo desmaiado foi jogado para fora, estabacando-se na rua de chão.

Sabe-se lá como Gambá chegou em sua casinha. O que se soube é que ele lá chegou já com um aviso: nunca mais deveria passar pela rua principal do Palha Seca – justamente o único caminho que ele tinha para ir trabalhar, pois andava dois quilômetros de sua casa para o ponto de ônibus, para pegar a viação que o deixava em Alcântara – sob a pena de ser, bem, literalmente despachado desta vida, como fora o pobre urubu, de tão dura –  mas saborosa, alguns depois o confessaram – carne.

Resultado: Além das amizades desfeitas, foram anos e anos andando não dois, mas (agora na direção contrária) coisa de cinco quilômetros, de sua casa até Maria Paula, onde podia pegar outra viação para levá-lo ao batente.

Amargurado por cicatrizes de corpo e alma, ferido em seu brio e espírito fraternal, Gambá, nosso Macunaíma, nunca entendeu o motivo da brutal falta de senso de humor de seus antigos companheiros de jogatina...

Sammis Reachers

Daimon Ex Machina (Demônio na máquina) - Um conto de Sammis Reachers

Daimon Ex Machina (Demônio na máquina)

- É a sua primeira vez?

Algo no olhar dela me desagradou. Quem ela pensa que é para andar por aí sorrindo assim? Batom exagerado numa boca grande demais. Baton sempre sepulta as bocas grandes demais. Ninguém nunca avisa essas mulheres? E eu não vim aqui para conversar. A mulher é persistente:

- Amigo, entendo sua mágoa. Sorria! Estamos todos no mesmo barco, e se estamos aqui é sinal de que buscamos a felicidade! Ela mora aí dentro! Falando nisso, você já usou a serra elétrica de titânio?

Jeito estranho de falar, e mais ainda de raciocinar. “A felicidade mora aí dentro”... Mas ela tem alguma razão. Um tipo sinistro de felicidade mora aí dentro sim, mas é quase um pecado chamar isso de felicidade. Catarse é que se fala? Tem outra palavra... Êxtase? Não... Que se exploda! ...é isso, é uma explosão o que acontece aí. A gente paga pra explodir.

- Boa tarde. Tem cadastro?

- Não.

- Três, seis ou nove pequenos, um ou dois grandes, drones, o que vai querer hoje, senhor? Agora temos pacotes de dois a seis drones. Temos a nova promoção temática, com configurações contextualizadas envolvendo salas e maquinários, nas temáticas alemã, japonesa, chinesa e americana.

- Um grande só, por favor. Sala simples.

- Bem, está ótimo. Vejamos aqui... sala 203, oitava porta à esquerda.

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Colocaram novas armas na sala. Era apenas um modelo de furadeira, agora são quatro; colocaram ainda chicotes. Deus, o que pode um chicote contra o maldito metal?!?

Apanho um grande porrete, uma espécie de taco de baseball com calombos na ponta, como uma maça de um cavaleiro medieval.

O robô é até bem grande. Uma espécie de robô de linha de montagem. Pelo tamanho, quase dois de altura e com um braço em pinça de mais de três metros, deveria ser da indústria automotiva, ou de alguma linha de montagem de grandes itens.

Dou a primeira porrada na pontinha da pinça. Sempre começo por extremidades, que é para poder degustar. Dou uma segunda pancada em rodopio, acertando pouco acima do local do outro golpe, agora terminando de arrancar a ponta que ficara pendurada. Sigo então o ritual de golpear e xingar, golpear e xingar. Na parte do “tronco” da maldita máquina, encontro resistência, e as pancadas não surtem tanto efeito. O bastão, metálico, chega a estar quente.

Apanho uma das tais serras elétricas. Mas não vou cortar e derrubar o que restou do construto, não; dou pequenos talhos aleatórios, no objetivo de enfraquecer sua estrutura. Pego então outro porrete. E recomeço a desferir pancadas, uma tempestade delas. Minhas mãos grossas ganham novos calos, perceptíveis pela ardência característica. Sempre acontece.

Paro para respirar, observando os frangalhos do demônio.

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O primeiro a perder o emprego para uma máquina foi meu avô. Estamos em 2036, e isso foi lá nos idos de 1989. Ele era montador numa indústria de geladeiras na extinta Zona Franca de Manaus. Sem chances no Amazonas, o velho veio para o Rio de Janeiro tentar sobrevida.

Conturbados anos depois foi a vez de minha mãe, profissional de telemarketing, substituída por um programa, um robô com “a voz da Cláudia Raia”, uma atriz famosa na época. Meu pai era mesmo quem mantinha a casa; minha mãe, com problemas de coluna herdados do tempo de horas diárias sentada como telefonista, não conseguindo e nem podendo arrumar outra colocação no mercado, voltou a ser “do lar”, que era uma forma antiga e não-remunerada de aniquilar-se em trabalhos.

Mas, anos depois o demônio da máquina deu sua lapada no arrimo da família: meu pai, a oito anos da aposentadoria, foi dispensado de seu emprego no Banco Bradesco, em virtude da crescente automatização do setor bancário via caixas eletrônicos e virtual banking.

No vendaval dos pesares, ou apesar dos mesmos, meus pais me deram uma excelente educação. Estudei arquitetura na UERJ. Após formado, comecei trabalhando para um escritório que pertencia a um professor. Anos depois, os ganhos do escritório estavam em queda, e eu já havia mesmo adquirido a experiência que buscava. De tanto o “patrão” reclamar das contas, ofereci-me para deixar a empresa: os outros dois arquitetos da equipe eram pais de família, afinal.

Abri meu negócio, fui aos trancos, até que um formidável barranco me lançou numa provável falência; me dei por vencido antes disso. Saldei as dívidas, encerrei o escritório e após alguns meses consegui aprovação num concurso público.

A sinistra história de minha família fez as vezes com uma precisão macabra: exatamente como meu pai, a oito anos para minha aposentadoria, fui substituído por um software de arquitetura baseado em inteligência artificial, uma maravilha da tecnarquia capitalista. Desde 2023, funcionários públicos já não gozavam de estabilidade, e fui demitido sem cerimônias.

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Esta empresa cumpre um propósito quase fundamental, num nicho que cresce à exaustão. Eles oferecem às pessoas suas clientes a possibilidade de vir aqui e quebrar máquinas – isso mesmo, pagamos pelo simples prazer, ou mais que prazer, em meu caso uma necessidade, de destruir esses demônios, esses vírus do “avanço”, do “progresso”, da fome. Há desde robôs de variados formatos e tamanhos, o que é a especialidade desta casa, mas em outras há também computadores de muitos feitios, aparelhos de comunicação, todo tipo de máquina, de sucata dessa indústria imparável da cibermecanização e sua força vital, a obsolescência programada. Na Europa, em Mônaco, há mesmo uma dessas casas de luxo, onde se destroem não sucatas, mas máquinas “acabadas de sair da prancheta dos projetistas”, conforme as peças de marketing apregoam. Quem me dera.

Bem, é aqui que eu extravaso, que eu explodo. Três gerações, você dirá, usufruindo as loas do progresso. Na verdade, foram, somos, pois ainda sobrevivo, três gerações prostituídas, varadas pela máquina, esse dente canino da mais-valia que se faz “só-valia” nas mãos dos potentados e privilegiados.

Amanhã voltarei a exercitar os calos de minha mão na indústria da construção civil. Sou um pedreiro agora, ou quando dá. Quando não dá aceito ser ajudante.

Outros possuem vícios em pornografia ou sonham comprar sua assistente sexual cibernética; muitos gastam tudo o que têm nas novas drogas personofásicas, que prometem levar os usuários a vivenciarem “novas personas/personalidades”. Meu vício é este: a prática de exorcismo. Junto dinheiro até poder vir aqui e me vingar. Aos poucos que sabem dessa minha, segundo um amigo, “extravagância”, digo que é fácil me julgar de barriga cheia e estando no controle da máquina. Mas a facilidade é temporária, assim como a ilusão de controle, pois a máquina cedo ou tarde fará de todos nós, seus “cavaleiros”, apenas cavalos de seu Reich, seu tecnorreino sem fim.

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Saio da loja limpando meu suor, sob o olhar sorridente da atendente, satisfeita.

Há um demônio na máquina, um que a humanidade não equalizou e que assim a vencerá; um cujo o exorcismo tosco que pratico não pode exorcizar. Há um demônio na máquina e/ou surgido da máquina, um daemon ex machina, assim como há um Deus além das máquinas, um Deus que parece que perdemos em algum lugar, como um desempregado (pela máquina?) – ou um apetrecho obsoleto. Será ainda possível encontrá-lo?

 Sammis Reachers

Três poemas de Emílio Moura

GÊNESE

Há sempre uma hora,
uma hora densa,
uma hora inesperada,
em que a paisagem mais inocente
tem o fulgor de um fiat.
O tempo sonha que é espaço,
o espaço sonha que é tempo,
a realidade se compenetra de sua irrealidade.
O homem repensa o mundo.
O mundo se recompõe em sua nostalgia de Deus.

SÚPLICA

Os inquietados, os loucos, os que ainda

não Te descobriram, e os que nada compreendem,

os que pararam e os que jamais tentaram a grande jornada,

todos eles, Senhor, estão comigo neste momento.

Comigo estão todos os que perderam a grande partida.

Comigo estão, Senhor, todos os que Te deixaram

e os que não souberam amar-Te.

Comigo estão os que não Te amam nem Te compreendem,

os que te negam porque são felizes,

e os que te negam por que são infelizes.

Senhor, todos eles estão agora

na minha insônia e na minha desolação, como a presença

da morte está na máscara dos que nada esperam.

Matai-os em mim, Senhor.

POEMA

Quantas vezes te destruí em mim para te criar de novo?
Quantas vezes te considerei mito, estrela desterrada de
                               sua constelação, símbolo e chama?
De onde tirei a tua forma?
Dos mitos que me sustentaram antes de tua vinda, ou de
                                       minha  própria sede de poesia?
Mito! Eras mito e eu te esperava.
Estrela desgarrada, e meus olhos te reintegraram em tua
                                                        constelação mágica.

O Estado Eutanásico e a "Solução Final" - Conto de Sammis Reachers

Recebi a carta às 12h23.

Almocei um ótimo pad thai, encomendado do restaurante tailandês da esquina. Caro, mas que diferença isso faz?

O programa começou há dois anos, na Holanda. Nos noticiários e meios de informação, foi fragoroso o debate. A aceitação venceu: que havia mais a fazer?

Escrevi vinte e sete mensagens, para filhos, aproximações de amigos, uma mulher a quem cortejava, mais por distração – para ambos.

Claro, era previsível a situação que agora aflorou junto a este encanecido chão do sol nascente. Já desde finais do pregresso, caído século se percebia com algum agravo a diminuição do crescimento vegetativo em muitos países. Alguns procuraram incentivar, até financeiramente, a que seus cidadãos procriassem. Outros tantos viram na imigração a solução paliativa para seu problema estato-existencial.

Por tudo se pagou um preço, e o tempo, as décadas seguintes, provaram que o paliativo era isso: alongamento tecido em pó.

No caso deste país insular, a imigração nunca foi solução que valesse de muito. Tínhamos descendentes da diáspora de nosso povo que vinham em busca de trabalho – mas muitos voltavam para seus países de origem. Brasileiros, norte americanos, filipinos.

A questão foi defendida em livro bombástico, coletivo, por um grupo envolvendo alguns dos maiores filósofos de nosso tempo. Aventadas razões se espraiavam sobre as sociedades em debate, procurando equalizar os descontentes.

Vou até a antiga loja de charutos. É a única de Osaka, e uma das oito ou nove ainda presentes no país, a esta altura. Compro um charuto que sempre cobicei, se é que um fumante esporádico pode ser um cobiçador. Embrulho o artefato, assino o termo de segurança, em que afirmo que não irei consumir o “produto” em locais públicos – crime grave.

Em casa, sorvo o amargor da peça. Ligo o monitor, releio a carta do governo. Há algo de histórico nisso, ao menos – sou um dos 30 primeiros cidadãos do país a receber “A Carta”.

É estranho que um governo convide seus cidadãos para morrer. Em tempos de guerra, era comum. Nosso Império... Mas, nesses tempos de paz, de ruína econômica, nesses tempos em que a população economicamente ativa é tão menor que o número de aposentados, foi a saída que a civilização, já em meados do vigésimo primeiro século, encontrou para ajustar as coisas.

O convite, muito formal, principiava agradecendo os serviços prestados à pátria e à sociedade. Avançava, sem estender-se em demasia, dando conta das dificuldades, por todos conhecidas, que o maquinário previdenciário atravessava. Tergiversava sobre sacrifício e honra, esses gêmeos siameses. Terminava com uma despedida.

Acabei o charuto, de sabor bem pior do que eu há tanto imaginava. Uma metáfora disso tudo. Fui até o novo edifício governamental, erigido especialmente para isso: eutanásia coletiva de idosos e inválidos para a economia.

Nossa cultura é conhecida e construída sobre pilares de honra. Se toda uma sociedade milenar acredita que você deve morrer – até mesmo alguns de seus parentes, pessoas a quem você alimentou – que saída honrosa pode haver senão sujeitar-se em prol do bem comum?

Enquanto me deito na cadeira e aguardo o robô que aplicará a injeção letal, ouço da senhora ao lado, que sorria sem parar enquanto falava, que estávamos salvando nosso país, estávamos salvando a economia do Japão. Era bom que os mais velhos deixassem a vida e o peso estatal representado por suas aposentadorias. Era um sacrifício de “honra”.

Pensar que parte da imprensa, o que restara de humana nela, apelidara tal recurso de Endlösung der Judenfrage, “A Solução Final”, como aplicada por Hitler contra os judeus.

Fechei os olhos, enquanto ela continuava a sorrir e cacarejar. Segundos depois, ainda sem abrir os olhos, pude ouvir os rolamentos do robô deslizando pelo piso impecável. Como um samurai que meu povo desejava que eu fosse, não esbocei reação alguma quando senti a gélida penetração da agulha.

Sammis Reachers

Tríptico Paulino - Sammis Reachers

Tríptico Paulino

Só em Fé

               eu sei

Só em Esperança

                            eu posso

Só em Amor

                    alcanço

                                alcançarei

Sammis Reachers

SOBRE O PESSIMISMO - Phil Bosmans

SOBRE O PESSIMISMO

Você não é pessimista

porque está triste

por uma profunda ferida no coração

ou um conjunto de males que o afligem.

Você também não é pessimista

quando se sente profundamente entristecido

pelo insuportável sofrimento

de tantos homens inocentes,

pela violência ou a injustiça

no mundo.

Pessimista é aquele

que toda a vida permanece

em um quarto escuro

no qual ele continua a desenvolver

"ideias negras".

Pessimista é quem

anuncia a chuva quando o sol nasce,

que, quando tudo estiver indo bem, afirma que durará pouco,

que se questiona acerca das verdadeiras

intenções de uma pessoa amável.

O pessimista tem "visão ruim"

porque nunca vê as coisas bonitas.

O pessimista ouve mal

porque nunca se inteira das boas notícias.

Nota mais o frio que o calor.

Observa mais a dor do que a alegria.

Os pessimistas não vivem,

eles já estão mortos

muito antes de serem enterrados.

(Tradução de Sammis Reachers)

UNÍVOCO, poema de Sammis Reachers

Juan Gris

UNÍVOCO

Um poema de minha juventude, lá pelos 21, 22 anos, e que serve de marco para minha frágil incursão pela poesia experimental.

Fui-lhe muito longe no dentro

mesmei-me naquela coisa

Ficamos unos, uni-munidos

de nós, tornados o mesmo mito

locupletado de signos

de sem-vergonhices linguísticas.

Nessa liberdade hiperlaica

tentei-me a ti

e consegui-nos

Falei-me:

-Agora cavalgamo-nos felizes:

sei que se me plantar

vou colher vocêu

Sammis Reachers