As Barcas de Caronte

“navegam em mim barcos assustados”
Julio Saraiva
 
Algum dia
queimaremos as naves de Caronte
Por agora prossegue a obstinada morte
no alfabeto a letra com que vai
começar o nosso nome
Mas ainda o sangue se renova
nos ramos que partem do nosso coração
Algum dia estaremos sentados a ouvir
os anjos a tirar das suas harpas
os silêncios celestiais
Por agora, como Ulisses amarrados
ao mastro do navio, deixamos que as ondas
nos falem ao ouvido.


24/6/2012
© J.T.Parreira

TELEFONE PARA O SILÊNCIO

Para Sylvia Plath

Telefona-me para o silêncio

do meu coração, o som
baterá no que resta ainda dos cristais
nos recantos vazios da noite

Esta noite

preciso da luz apagada
da minha estrela

Chamo-te quando vem o silêncio

desse lado do fio, do frio
deste telefone público sem respostas
na profundidade dos teus ouvidos
caem as minhas chamadas
há um grito
no limite das sombras
a perder-se no abismo. 

19/6/2012

© J.T.Parreira

ENTRE O MADEIRO E A LANÇA

Entre o madeiro e a lança

a cicatriz no peito, o espanto da água
no sangue
inocências misturadas
a lança no coração até ao infinito
do corpo lavrado
e a morte soluça
Entre o madeiro e a lança
o espírito
vai longe às mãos do Pai
e os lábios têm essa doçura
nas últimas palavras.

15/6/2012

© J.T.Parreira

BALADA PÁTRIA

“O favor com que mais se acende o engenho

não no dá a pátria…”
Camões, Os Lusíadas X 145

a pátria dorme em requebros de onda
espreguiçada na praia por não ter
mais navios que lhe alisem o dorso

a pátria tem pedras que não falam
nas quais ninguém escreve
porque alguém quebrou o martelo e o escopro
antes de a entregar ao gravador

a pátria acende-se com lamparinas
que rivalizam com o sol
queima balões e engenhos
enche a boca de favores

mas não nos dá o favor

Rui Miguel Duarte
11/06/12

Dois poemas de Raul Miranda

Ainda Há Espetáculo

Ainda há espetáculo

nos bastidores de meu rosto.

Ainda há resistência

nos músculos apodrecidos de meu corpo.

Ainda há perfume

nos caminhos percorridos em meu rastro.

Ainda há sustentáculo

nos versos escritos na pressa de meu tempo.

Ainda há ardência

nos braços estendidos da mulher de meu gosto.

Ainda há insistência

nos espetáculos de pouca freqüência

que esvaziam a platéia e meu rosto.

FATOR NEGATIVO NOS ARES

Tentarei escrever um poema

para afastar o tédio,

para amansar a dor,

para amamentar os segredos,

para destronar o medo.

Tentarei, não conseguirei, matar

os rótulos dourados do remédio,

os palácios odiados da fartura,

os bolsos cheios do patrão,

os impostos com fuzil na mão.

Procurarei por todos os cantos

um bocado de amor para os amantes,

uma revolta para os acomodados,

uma boca sem cadeados.

Do livro Novo Ar (Rio de Janeiro: Folhetim, 1976)

A TENTAÇÃO

(Inédito)

Sobre a aridez sem referências
do deserto, o Filho do homem
falou com o frio da noite, espesso
frio como a escuridão sem lugares
onde encostar os olhos, falou
com o sol sem sombras
como o próprio Deus depois de plantar
o jardim, falou sozinho
até que Satan – não o de Dante
lhe pôs pedras no meio do caminho.

12/6/2012

 © J.T.Parreira

PAIXÃO DE DIDO

PAIXÃO DE DIDO

… longumquam bibebat amorem

“… bebia um extenso amor…”

Virgílio, Eneida 1.748

em cada trago absorvia

bagos longos e densos de amor

em cada trago de voz

suspenso dos gumes das ondas

que lhe secaram a pele, a esse herói

de outras cores na língua

de outras dores em fuga do destino

de coração devoto de outros deuses

querido filho de seu pai,

bebia a cada pergunta sobre as canções

de gestas de guerra com que rompe

o silêncio dos gritos dos mortos em Ílion

dos perecidos nas bocas negras da espuma

que lhe falasse dos palácios orgulhosos

de Príamo, de longínquas terras

com sabores que dos gestos tensos

e pelo mastigar lento das palavras bebia

à roda das gestas

e na roda da barba rubra do fatigado herói

um trago efémero estreitou-lhe o peito

para sempre

Rui Miguel Duarte

10/06/12

Fuga para a Morte de Paul Celan

Morreu sozinho, ao contrário
da multidão dos mortos de Auschwitz

morreu na breve ondulação

das águas, não velozmente

porque o rio Sena é um rio lento

de lentos reflexos de óleo e luzes

dançou o tango da morte com violinos

nos ouvidos, bebeu goles de sangue

o pulmão encharcado e nos olhos

a ponte Mirabeau a dissipar-se.

6/5/2012

© J.T.Parreira.

SANCHO

“Sancho é um corpo universal”
Nélida Piñon

Sancho é largo, quase rente

ao chão, Sancho
avoluma-se na magreza do Quixote

É um gigante, largo

em trânsito no chão manchego
é, por vezes, os olhos do Quixote

O ritmo de Sancho é lento

a realidade vai atrás do brilho

da armadura do Quixote

O moinhos são os panos do vento

Sancho, vestido de pele
e coração, como os conhece de perto.

5/6/2012

© J.T.Parreira