A CONVERSÃO A CAMINHO DE DAMASCO, DE CARAVAGGIO (1600)

Com os braços procurando suster

O peso do céu, Saulo sente a humilhação

Como Estevão um dia sob as pedras

Todo o silêncio se estendeu e a voz

Vem do firmamento que se abre de repente

Saulo, Saulo, por que me persegues, e um jorro

De luz como um vento a abrir uma janela

Não era uma voz de seda, nem colérica

Como as vozes que emergem dos homens

Era a pergunta

De quem ainda tinha feridas de ferro nas mãos

E sinais de uma coroa ardente de espinhos.

29/09/2018

© João Tomaz Parreira

A VALSA, DE CAMILLE CLAUDEL (1892)

O homem e a mulher estão os dois

Numa só carne, fechados num só amor

Aqui é o silêncio que transcende

O movimento, pisam ou flutuam na água

Da música derramada pelo chão

Um só vento rodopia nos dois corpos

Tudo à volta

Até as coisas móveis se detêm

A eternidade perdura nos poucos minutos da canção.

17/09/2018
© João Tomaz Parreira

Sobre Poesia, texto de Vinícius de Moraes

SOBRE POESIA

Não têm sido poucas as tentativas de definir o que é poesia. Desde Platão e Aristóteles até os semânticos e concretistas modernos, insistem filósofos, críticos e mesmo os próprios poetas em dar uma definição da arte de se exprimir em versos, velha como a humanidade. Eu mesmo, em artigos e críticas que já vão longe, não me pude furtar à vaidade de fazer os meus mots de finesse em causa própria - coisa que hoje me parece senão irresponsável, pelo menos bastante literária. 

Um operário parte de um monte de tijolos sem significação especial senão serem tijolos para - sob a orientação de um construtor que por sua vez segue os cálculos de um engenheiro obediente ao projeto de um arquiteto - levantar uma casa. Um monte de tijolos é um monte de tijolos. Não existe nele beleza específica. Mas uma casa pode ser bela, se o projeto de um bom arquiteto tiver a estruturá-lo os cálculos de um bom engenheiro e a vigilância de um bom construtor no sentido do bom acabamento, por um bom operário, do trabalho em execução. 

Troquem-se tijolos por palavras, ponha-se o poeta, subjetivamente, na quádrupla função de arquiteto, engenheiro, construtor e operário, e aí tendes o que é poesia. A comparação pode parecer orgulhosa, do ponto de vista do poeta, mas, muito pelo contrário, ela me parece colocar a poesia em sua real posição diante das outras artes: a de verdadeira humildade. O material do poeta é a vida, e só a vida, com tudo o que ela tem de sórdido e sublime. Seu instrumento é a palavra. Sua função é a de ser expressão verbal rítmica ao mundo informe de sensações, sentimentos e pressentimentos dos outros com relação a tudo o que existe ou é passível de existência no mundo mágico da imaginação. Seu único dever é fazê-lo da maneira mais bela, simples e comunicativa possível, do contrário ele não será nunca um bom poeta, mas um mero lucubrador de versos. 

O material do poeta é a vida, dissemos. Por isso me parece que a poesia é a mais humilde das artes. E, como tal, a mais heróica, pois essa circunstância determina que o poeta constitua a lenha preferida para a lareira do alheio, embora o que se mostre de saída às visitas seja o quadro em cima dela, ou a escultura no saguão, ou o último long-playing em alta- fidelidade, ou a própria casa se ela for obra de um arquiteto de nome. E eu vos direi o porquê dessa atitude, de vez que não há nisso nenhum mistério, nem qualquer demérito para a poesia. É que a vida é para todos um fato cotidiano. Ela o é pela dinâmica mesma de suas contradições, pelo equilíbrio mesmo de seus pólos contrários. O homem não poderia viver sob o sentimento permanente dessas contradições e desses contrários, que procura constantemente esquecer para poder mover a máquina do mundo, da qual é o único criador e obreiro, e para não perder a sua razão de ser dentro de uma natureza em que constitui ao mesmo tempo a nota mais bela e mais desarmônica. Ou melhor: para não perder a razão tout court. 

Mas para o poeta a vida é eterna. Ele vive no vórtice dessas contradições, no eixo desses contrários. Não viva ele assim, e transformar-se á certamente, dentro de um mundo em carne viva, num jardinista, num floricultor de espécimes que, por mais belos sejam, pertencem antes a estufas que ao homem que vive nas ruas e nas casas. Isto é: pelo menos para mim. E não é outra a razão pela qual a poesia tem dado à história, dentro do quadro das artes, o maior, de longe o maior número de santos e de mártires. Pois, individualmente, o poeta é, ai dele, um ser em constante busca de absoluto e, socialmente, um permanente revoltado. Daí não haver por que estranhar o fato de ser a poesia, para efeitos domésticos, a filha pobre na família das artes, e um elemento de perturbação da ordem dentro da sociedade tal como está constituída. 

Diz-se que o poeta é um criador, ou melhor, um estruturador de línguas e, sendo assim, de civilizações. Homero, Virgílio, Dante, Chaucer, Shakespeare, Camões, os poetas anônimos do Cantar de Mío Cid vivem à base dessas afirmações. Pode ser. Mas para o burguês comum a poesia não é coisa que se possa trocar usualmente por dinheiro, pendurar na parede como um quadro, colocar num jardim como uma escultura, pôr num toca-discos como uma sinfonia, transportar para a tela como um conto, uma novela ou um romance, nem encenar, como um roteiro cinematográfico, um balé ou uma peça de teatro. Modigliani - que se fosse vivo seria multimilionário como Picasso - podia, na época em que morria de fome, trocar uma tela por um prato de comida: muitos artistas plásticos o fizeram antes e depois dele. Mas eu acho difícil que um poeta possa jamais conseguir o seu filé em troca de um soneto ou uma balada. Por isso me parece que a maior beleza dessa arte modesta e heróica seja a sua aparente inutilidade. Isso dá ao verdadeiro poeta forças para jamais se comprometer com os donos da vida. Seu único patrão é a própria vida: a vida dos homens em sua longa luta contra a natureza e contra si mesmos para se realizarem em amor e tranquilidade.

- http://www.viniciusdemoraes.com.br

A ÁRVORE

(Brueghel o Velho e Rubens)

Era uma árvore, no meio do jardim

sabia a verdade das coisas: Adão e Eva

a esconderem os olhos do seu próprio sexo;

ou os querubins com uma espada

torneada a fogo,  que  guardaria

a melancolia de um jardim vazio.

21-07-2016

© João Tomaz Parreira

À MESA COM O PRÓDIGO

Já estava sentado à mesa, com os olhos

Do meu pai a verterem alegria, o vinho

Dos odres novos a brilhar no banquete

O bezerro a sair do remoinho das chamas

Depois de anos a andar sem sandálias

E com vestes festivas e um vestígio

Real no dedo, apontava a saudade

Do meu coração para a porta, esperava

Que entrasse com o sol crepuscular

O meu irmão, nos meus olhos

Eu dizia palavras de amor, enquanto

O silêncio da porta deixava passar

A lua plena.

13-04-2016

© João Tomaz Parreira

MAGNIFICAT

(Piéta de Florença, Miguel Angelo)

A minha alma é a alma de mãe aflita, Senhor

O meu espírito derrama-se nos meus olhos

Na minha humildade nada posso fazer

Senão contemplar um Filho morto, seus braços

Perderam a força, e ainda assim derrubará

Dos tronos os poderosos, suas mãos presas

Nos cravos, hão-de encher ainda de bens os famintos

Mas todo o meu útero órfão estremece sem Ele

Pudesse eu, sua serva e mãe, a minha vida

Estaria no seu lugar.

22-10-2015

© João Tomaz Parreira

O QUARTO

um quarto, um pequeno quadrado
do mundo, uma cama, uma mesa,
o vazio
fundo de duas cadeiras, detalhes
do silêncio contra a luz externa
da janela. invisível o cheiro
das tintas com que traz
para casa o sol dos girassóis.
Um quarto muito pequeno, em algum lugar
cabe a alma de Van Gogh.

25-06-2015
© João Tomaz Parreira

BOTTICELLI

  

Nua, de pé, com o corpo de antigo Paraíso

Guarda com cinco dedos

Um  seio e a janela para vida, rosto

De menina que substitui o sol, o fogo

Nos cabelos, e os dois olhos suaves

Com um olhar que não foge para longe

Sereno, que o vento de Zéfiro não perturba

Vénus que emerge de uma flor do mar

Bordado pela espuma.

12-04-2014

© João Tomaz Parreira 

Confissões de Abraão sobre o sacrifício de Isaque

Levantei os olhos para o monte

de Moriá,  não atrasei o passo, nem me esqueci

da faca, nem da lenha para ganhar tempo e demorar

o Teu pedido.

Subimos ao monte e ainda no momento em que a faca

reflectia a miragem do lume

e fazia tremer a minha mão, erguida até ao último

ímpeto da fé, eu sabia

que não  me exigias o filho, a minha alegria

redobrada neste cume,

de onde Isaque e eu descemos juntos.

09-04-015

©  João Tomaz Parreira

A ORELHA DE VAN GOGH

"yo quiero
 celebrar una oreja"

Pablo Neruda

Passou a ouvir coisas por sua própria conta, 

A orelha cortada de Van Gogh, corvos

A crocitar, um silvo de facas no ar,

Raquel chorando os filhos que não teve,

As raízes do trigo em luta contra a morte

Sob a terra,

Onde é noite a luz e fria, ouvia as sombras

A deslizarem lentamente

E como uma concha arrancada ao mar

Escutava o nevoeiro e as ondas esquecidas.

25-02-2015

©  João Tomaz Parreira

O TESTAMENTO DE REMBRANDT VAN RIJN

Rembrandt: A Ceia de Emaús

Deixou os discípulos de Emaús

no cavalete, encostados

outros quadros ao silêncio, a aparição

de Cristo no horto, a lembrança e os traços da morte

nos seus claros-escuros, deixou algumas roupas de linho

ou lã e as cerdas dos pincéis, as suas coisas

da pintura, no seu nome as águas do Reno  

Poucas coisas

ainda assim maiores do que a miséria.

O4-O2-2015

© João Tomaz Parreira 

A VIRGEM DE LEONARDO

Tem um par de olhos  quase obscenos e um sorriso

Enigmático, onde tocam

Os pássaros desocupam os ramos, despem

Os nossos ouvidos de ressentimentos

Sobre o dia que passa

Rasgam a carne, tiram o coração do sério

Do seu batimento

Absorvem

Todo o ar à nossa respiração

Sob a ausência do seu par de olhos e do sorriso

Quase obscenos

Quando se afastam morremos

Em silêncio, sem memórias.

21-11-2014

© J.T.Parreira

TRATADO DA PINTURA COMO SOCIOLOGIA

As viciosas meninas de Avignon, os olhos

Desmesuradamente ovais onde o mundo

Fica constrangido, indiferentes à figura

Nua em véu subtil,  provocam

As meninas de Velásquez, estas

São observadas mais do que observam, estão

Como melancólicas e belas

Naturezas-mortas.

14-01-2015

© J.T.Parreira

ALMOÇO CAMPESTRE

(Arte: Edouard Manet)

Tal como Manet os fez, um mundo perfeito

sentados sobre a relva, numa relação directa com

o solo, um pouco menos mortais

do que a flor que mal nasce morre

sob a sombra das árvores, pousados como pássaros

distribuídos do alto cume azul, enchem os olhos

da fragrância de um corpo nu, eles

contudo indiferentes, conversam como dois

discretos cavalheiros que esperam o crepúsculo

cair como o fresco véu da tarde.

01-01-2015

© J.T.Parreira  

HELENA DE TRÓIA

“Helena de alvos braços / Helena, divina entre as mulheres”
Canto III, da Íliada, de Homero

Pela beleza dos teus olhos mil navios
fazem-se ao mar, pelo fogo
que o vento nos teus cabelos despenteia
mil olhos ficaram com insónias

Pelo amor inatingível do teu corpo
mil homens dão o peito à morte
e pelo ouro dos teus lábios, gritam
nas praias de Tróia mil heróis

Pela tua beleza transparente nos vestidos
erram ainda cegos pelos campos
à procura de vestígios.

17-4-2014
João Tomaz Parreira © 

(Imagem: Helena e Páris)

O BRINCO

A Rapariga do Brinco de Pérola, Vermeer

Ali começa a nascer um sistema solar, um planeta

move-se  na orbita do rosto, brilha

ainda uma breve sombra

do abismo

ali de onde a luz se ergue. Um espelho

começa ali naquele rosto

onde a beleza sorri entre os lábios

um silêncio.

11-1-2014

© João Tomaz Parreira

De Da Vinci a Van Gogh: imprima 25 mil obras de arte em alta resolução e decore seu quarto

http://catracalivre.com.br

Para quem tem vontade de transformar a sala de estar num Museu, a dica são as 25 mil obras de arte – em alta resolução – para donwload gratuito disponibilizadas pela National Gallery of Art (Galeria de Arte Nacional) que fica em Washington, nos Estados Unidos.

Quarto em Arles

Quarto em Arles é uma série de três quadros do impressionista holandês Vincent van Gogh

Entre as obras estão “Ginevra de’ Benci” de Leonardo da Vinci, “Self-Portrait” e “Gogh Roses”, de Vincent Van Gogh. Para pequisar, procure por categorias, nome do autor ou título da obra. Para baixar, escolha a imagem desejada e clique na seta. A resolução das imagens chega até 3000 mil pixels.

Caso o site National Gallery of Art demonstre instabilidade por conta do alto acesso, aguarde alguns segundos e tente novamente. Baixe aqui o acervo completo.

Como é triste Veneza

(Piazza di San Marco, Canaletto)



Como é triste Veneza se não há amor
como serão tristes
as pombas da Piazza se não rodeiam
um homem e uma mulher escondidos
no fundo de um abraço
como é triste sem ninguém
a Ponte dos Suspiros
como são tristes as gôndolas
que envelhecem no asfalto.

28/5/2013

© J.T.Parreira

As estórias em acrílico de Duy Huynh à la Magritte

Duy Huynh (pronuncia-se Yee Wun) é vietnamita radicado nos Estados Unidos da América desde os anos 80.
A sua pintura em acrílico é poética e contemplativa, assume-se em todos os formatos como a obra pictórica de um contador de estórias. As imagens repetem-se, saem do mundo físico para o onírico. E esta mistura confere beleza – que é a primeira palavra que me ocorre – a quase tudo que o pintor narra nas suas telas.
Não sei, contudo, se Duy Huynh é um seguidor consciente de René Magritte, mas as estórias que conta na sua pintura, suscitam-me esse criador belga.
Pelo onirismo de cada proposta, pela diegese da sua poesia pictórica, pela escrita de uma poesia pura nas formas e cores. É uma pintura que seria quase tangível – pelos materiais que usa, a tinta acrílica é mais rugosa, saliente – não fora tratar-se de Sonho.
Se a poesia é estar dentro da realidade e escrever a imagem, a pintura deste artista vietnamita estrutura-se do mesmo modo: ele pinta a imagem da realidade dentro da realidade.
Tão surrealista quando trata de referentes que poderiam ser dos contos de fadas ou dos mitos, como Magritte. Tão realista quando dá forma onírica ao que nos revela, sendo que pela sua própria natureza, um sonho é íntimo.

© JTP

 
 

 

 

Três telas e seis poemas de Helena Branco

...porque o tempo abriu em nós o lugar d encontro

   verbo luminoso na ramificação das côres

   onde crescer a lucidez...entre feliz no olhar o outro

   de mim...

***

a sumir nas águas

s escreve um vocábulo

nú agreste 

sobrem o longe

algas e búzios 

d azul anoitecido

a perderem se na vocálise 

já sem sintaxe as pedras

tomando o sal

a espera feliz

da maré

***

Viúvas

***

bem poderia ser

um dia mais 

um compasso metódico

do verso no pulsar anónimo

dos dedos canto chão

mas é mais

alto elevado d urgencia d ave

que apura o voo sem atropelo

do tempo

hoje sou o próprio rumo

que desregra vontade

sem perda que me cegue

nem ausência que m impeça

sou a crença de ser

a penas da razão

sozinha

***

fios perdidos de tinta

    lustrilhos d alma incontida

    a porfiar

    ventos e brumas

    assomam

    o pensamento

    vocábulo anoitecido

    um solista
    dimanando

    perspícua

    voz

    no silencio

    

    que  POETA

    devaneia

***

ascende

um choro nas pedras

silencio tumular

do corpo escarnecido

não reste mais sangue 

nem palavra diga alto 

que valha aos cegos

arrependimento

só esplendor

assombro 

na palpebra da lágrima

que perdure 

consequencia

...quase hora

a entregar

vou 

para a morte 

por vos crer

VIDA

***

...um tempo
de ROSA
perene
assomo
olhar d ave
em ramo brando
sem acúleo
passo a passo
harpeando
caminho
donde
revelado
futuro
ser
de ti
a flor
breve

© telas e textos by Helena Branco. Publicado com autorização da autora

Visite o blog da autora: http://lostrails.blogspot.com.br/